viernes, 22 de julio de 2016

'Play, please'


Lo ideal sería explicárselo a ustedes con claridad. Para que después no haya malos entendidos, ni vueltas, ni giros, ni tuercas. Pero es difícil, y yo no lo hago muy bien, no sé. En todo caso, les cuento. 



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Ilustración: Sara Gabandé

viernes, 1 de julio de 2016

Charo Barrios escribe sobre 'Áticos y viento'


Charo Barrios, gastrónoma, escritora, cocinera, diplomada en ciencias empresariales,  ha disfrutado con la lectura de 'Áticos y viento'. Y nos lo cuenta en su blog (en marcha desde hace nueve años y toda una referencia en el mundo de la gastronomía) Come en casa
  


















lunes, 13 de junio de 2016

(s)


Lo malo de pensarte
feliz
cual 
(maldito)  colibrí
es 
(que) al instante

cuatro o cinco
ayudantes 
(de campo)
te atrapan

y sin tiempo para la duda 
o el (sosegado) estudio
te pegan una cura.

De espanto.



















lunes, 6 de junio de 2016

B.B.


El espejo, descascarillado en las esquinas y atravesado por hendiduras como riachuelos de un mapa, devuelve a Benito Bram una imagen turbia y algo cubista de sí mismo. El detective, recién levantado, también turbio, recompone su figura frente a la luna de cristal y comprueba en su reloj de pulsera que son las doce pasadas. Desliza con parsimonia su mirada por las desangeladas paredes del dormitorio. De su amada colección solo el corno inglés y la tuba resisten colgados junto al espejo de cuerpo entero que rescató anoche de las calles. Son meses ya deshaciéndose de sus instrumentos de viento para hacer frente al alquiler del ático. Un goteo inexorable de pérdidas.
–Bah.

La marcha de Carlota también. Hace apenas dos semanas. Cruza la salita escoltado por una robustecida sensación de derrota. En la cocina, mientras la víbora repta a su cuello y gira concéntrica a su alrededor, pone al fuego una cafetera italiana. Las dentelladas secas van al corazón. Hace sonar Baubles, Bangles and Beads y la voz de Sarah Vaughan le acompaña, junto al cigarrillo que enciende, en la evocación de la noche anterior, que no se diferencia en lo básico de otras tantas noches, a excepción del espejo liberado. Vaciar combinados de ron por esas barras de dios y darle a la húmeda con unos y con otros. Sí que hay un recuerdo que resulta ser más que eso. Una evidencia. Y está sobre la mesilla de la sala. Una tarjetita blanca de presentación.
Se sirve un café solo al tiempo que se va conformando silenciosa y cotidiana su íntima batalla, su guerra interior. Su conflicto. Esta mañana, como otras tantas, la culpa va mudando en una inquietud confusa, con la que se apresta a encarar el nuevo día. Se sienta en el sofá. Mira al suelo de losas desiguales. Da un sorbo de la taza. Se cuelga de las vigas, de la cadencia. Suena la trompeta de Tony Fruscella.  I’ll be seing you. Examina el cartoncito blanco. Xavier Bloc. Periodista.  Dibuja un gesto de disgusto en su rostro y se dispone a rasgar en pedacitos la maldita tarjeta cuando advierte por detrás algo anotado a bolígrafo. De su propio puño y letra. Lee. Dinero. Dos y media en La Marina. La palabra dinero está subrayada. Por él mismo. 

La lluvia cae sobre la estructura del pequeño ático. Como avisando.

lunes, 30 de mayo de 2016

'Malas artes', de Juan José Sánchez Sandoval




















“Lo bueno, si breve, dos veces bueno”, nos avisaba Baltasar Gracián. “Y aun lo malo, si poco, no tan malo”, añadía, no sin cierta retranca. Malas artes (Q–book. 2016), de Juan José Sánchez Sandoval, es, no lo duden, dos veces bueno, y no solo por lo fugaz. 

Reseña / entrevista en Entretanto


martes, 17 de mayo de 2016

'Abdoulaye' (3)


Amada y la Bahía a sus pies que envuelve en zapatillas rosas. La mar sumida en una bruma gris y callada. Avanza Amada por el puente atirantado, descomunal y nuevo. A su medida. Recostada en la parte trasera del autobús interurbano. Los jeans rasgados. El mundo por montera. Amada valiente. Amada inconsciente. Amada joven de 19. Amada bebe los vientos. Amada y los tornillos. Se mira y se admira en el espejito de mano. El lápiz es de labios. La camiseta a rayas. Amada y las peras y el olmo.


Amada y su papá. Papá Bardavío, don Ramón. De allá viene. Del Puerto. Del reino de la infancia y de las arboledas perdidas. De las últimas voces. Sí. Los desaires. Los estrépitos. Don Ramón lo ha aclarado. Si te vas, adiós a la plata. Hola a las armas, ha dicho Amada. La simbología del portazo. Estudiante de hispánicas de día, Amada, donante de clases de español a inmigrantes de tarde, visitante de pubs, gatuperios y discotecas de noche. El olmo y la sámara. Los Nanai son minoría en la China. Amada y sus cosas. Avanza y aflora al barrio, nada descomunal, sí nuevo. Pronto comenzará la Facultad. Amada y el futuro. Amada y sus pies. Amada y los vientos. Desciende del vehículo. Chaqueta de encaje al brazo. Ha quedado para ver un piso con dos compañeras. En esa cafetería. A la una. Faltan cinco minutos. Amada canturrea. La vida es eterna. Amada y los codos. Amada y el habla.  Amada estudia y lee y navega y ve televisión. Es joven y se  camela. Amada sopesa en la balanza los pros y los contras. ¿De qué? Amada y el sexo a borbotones. Eso es. Y el money. Y los botarates. Y ese tal Abdoulaye. Amada y las chispas. Amada y los dedos. Amada y las llagas. Pues de qué va a ser. Del barrio. Del apartamento.


miércoles, 11 de mayo de 2016

'Abdoulaye' (2)


La avenida de adoquines da al océano y bordea el casco antiguo de la ciudad por el flanco oeste. El lienzo de la muralla se encuentra protegido por bloques de hormigón contra los que se estrellan las olas y los temporales atlánticos. Si alguien salta el pequeño muro y se aventura en tal paraje conocerá que los cubos de cemento sirven de albañal, que florece la inmundicia entre sus recovecos y que están poblados por colonias de huraños mininos. Resulta pues un hábitat infeccioso en el que impera lo insalubre. Y el mal olor.
Y ahí está Abdoulaye.



Acaba de saltar ese muro y se oculta como puede en un hueco que se abre entre los bloques. Está lloviendo. Y hace miedo.

Han pasado unos quince minutos desde el instante en que la detonación del disparo del policía bravucón se confundió con una imprevista tromba de agua que convirtió la plaza de las Flores en un infierno húmedo y salvaje. Sabe Abdou que vio a Rachid abatido en el suelo. Que vio sangre junto a él. Sabe que tropezó con un policía y que se sintió inundado por recuerdos de los que no desea cuando me pidieron papeles y me preguntaron el nombre de mi padre y el nombre de mi madre y el nombre mío y ellos me llevaron al calabozo para que duerma y yo perdí mis fuerzas y mis sentimientos. Sabe que un movimiento reflejo guio sus puños hacia aquel rostro de poder y abusos. Poco más sabe ni quiere. El pánico le hizo atravesar como una exhalación los puestos del mercado de abastos y alcanzar el local de las Valkirias. Sabía que a esas horas estaría cerrado. Como también sabía que no tenía otro sitio al que acudir. Miró a su alrededor. Se vio perdido y empapado en la calle Abreu. Había olvidado, además, su manta. Con todo lo que significa y conlleva. Y el temor creció y lo indujo a traspasar límites y aventurarse en un terreno poco conocido para él. Tirarse por los bloques es una expresión muy de Cádiz a la que Abdoulaye, oculto, mojado, una mirada salvaje y felina escrutándolo desde un cercano cubo de cemento, no termina de pillarle el sentido.

Ahora espera la llamada de Amada.